El diablo viste de Mayoral

De mudanza

El diablo viste de Mayoral ha traslocato. 

Mañana en la contienda piensa en mí

En el baño tenemos una cortina de Ikea, de esas de colorines. A los peques les encanta.

Hoy G.1 jugueteaba con ella mientras yo le cambiaba el pañal a G.2. De tanto balancearse y hacer el mono se la ha tirado encima. No ha pasado nada, ningún rasguño; sí un susto (para ella).

Por la tarde, cuando F. ha vuelto a casa, G.1 estaba ansiosa por contarle su hazaña. Hemos decidido que en casa se hable español, así que ella ya va pillando el asunto y se dirige cada vez más a menudo a su papá en español.

G.1: Papi, papi, ¡he tirado la cortienda!

F.: ¿La qué, mi amor?

G.1: La cortina, papi.

(Nota: cortina = tenda en italiano)

Non mi è mai piaciuta la carne. Da piccola levavo tutto il grasso, i nervi: la fettina da 200 gr la riducevo a un paio di bocconcini. Sempre mangiata con la costrizione. “Mangia la carne, ti aiuta a crescere”. E vabbeh, mangiamo questa carne. Ma mai piaciuta.

Poi dai 17 fino ai 23 anni sono stata ovo-lacto-vegetariana. Il tutto è avvenuto in modo graduale: mangiavo sempre meno carne (perché, appunto, non mi è mai piaciuta), finché un giorno questo mio (dis)gusto sensoriale si è unito a un mio (dis)gusto, diciamo, mentale ed emotivo. Mangiare carne voleva dire mangiare animali. Se poi vedevo il sangue, uff, no non ce la facevo.

A 24 anni ho ripreso a mangiarla, mi sono proprio autocostretta a farlo. Non volevo mica passare per una di quelle vegetariane fondamentaliste. Ho sempre pensato, e lo penso tuttora, che mangiare carne sia un atto naturale, è nella nostra indole animale/umana. Diverso è il modo in cui alleviamo gli animali, ci sono capitoli e libri interi da scrivere sulla nostra brutalità al riguardo. Ma pian pianino piccoli e grandi passi vengono compiuti verso un’etica e un rispetto dei diritti degli animali.

Con le due gravidanze ho fatto il pieno di carne rossa. Non ne potevo più, usciva dalle mie orecchie, ma la mia ginecologa me l’ha fortemente consigliata e vabbeh, diamo retta all’esperta.

Oggi, a 35 anni compiuti, ho deciso che la devo fare finita di andare contro la mia natura: e la mia natura non ama la carne. Proprio il suo sapore, la sua consistenza. Non mi dà fastidio come succede ad altri, ma non provo nessunissimo piacere a mangiarla. E allora, a quale pro? Sappiamo bene che non è imprescindibile per seguire una dieta corretta, anzi se ne abusa, in questa nostra società consumistica.

E dunque asseconderò la mia indole: si torna ovo-lacto-vegetariana, con magari qualche sgarro saltuario (soprattutto quando mangerò da amici o quando non ci sarà proprio altro da mangiare). Ma senza forzature.

Meblis

Una conversazione oggi mi ha fatto venire in mente un episodio di qualche mese fa (verso la fine dell’estate scorsa, se non erro).

Non è la prima volta che mi capita di avere un momento di titubanza, di code-switching con l’inglese, con la bimba. Premetto che la mia conoscenza dell’inglese, seppur buona, non è di livello madrelingua o near-native. La mia pronuncia è buona, dicono, seppur di Gibilterra (you know, those fellows who live with the apes on a rock in the middle of nowhere), mica è britannico vero. Ma ho perso la mia self-confidence (ecco, cominciamo a scrivere in itagliano-spanglish-o quel che è), la mia fluency. Insomma, lo dovrei praticare di più, ma il tempo a disposizione è quello che è, e gli amici di madrelingua inglese qui a Roma li vedo poco (siamo tutti indaffaratissimi in questa metropoli).

Questa premessa logorroica e sconclusionata era solo per dire che nonostante non lo usi tutti i giorni, l’inglese è pur sempre una parte della mia infanzia. Queste sono le cose spettacolari delle lingue. Ti rimangono dentro, anche se non le usi. Poi magari non riesci a usarla come vorresti, ma alcuni tasselli ti rimangono impressi, fanno parte di te. Le esperienze e le scoperte del mondo che hai fatto in quella lingua, soprattutto le prime volte di qualsiasi cosa, rimangono dentro di te per sempre.

E quindi quella volta G. guardava un cartone, e il protagonista giocava alle bilie. Anche lei, ovvio, le voleva. Ma non sapeva come si chiamassero, perché non le aveva mai viste prima. 

“Mamma, volio docare con quelle palline… come si chiamano?”

“mɑrbəl”

“¿Y en español, mami?”

“Canica, hija, canica”

È che io, quando penso alle bilie, las canicas, penso ai meblis [marbles]. Né più né meno. E non c’è niente da fare.